Era el día de la vida en Ciudad Migrante.
Me llamaron mis conocidos, nos felicitamos…
el fantasma no volvería a rondarnos.
Afuera Centroamérica invadía ensuciando
las calles rumbo al sueño americano:
llegaron a oscuras exigiendo luz
y contaminaron la vigilia del que recicla
al tipo de cambio.
Las autoridades, como es habitual,
se estaban tardando.
Yo limpio Ciudad Migrante, decían los uniformes
de las instituciones de Seguridad, de Migración y Etcéteras
entregando,
ante los ojos de derechos humanos,
las supuestas cartas de nacionalidad a los festejados.
Era el día de la vida para salvadoreños, guatemaltecos, hondureños y demás espectros que llegaron a esta frontera a gritar auxilio
de la pesadilla y el sopor de aquella parte del mundo…
Pos si yo me voy a ir solo,
sonaba de entre los pocos que no abandonarían
sus lonas, los cartones
y el kilometraje acumulado en las caravanas al norte.
Mañana los casi 400 sobrevivientes del campamento
deberán portar el carnet aludido,
ninguno será de Ciudad Migrante, así que todo aquel
en los albergues es deportable.
Los de Michoacán y Guerrero pueden quedarse,
tarde o temprano aprenderán a masticar el hambre.
Fotografías por Luis Gutiérrez, @luisgtz2190
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Parqueadero cultural 